O chá se torna frio na xícara toda vez que as palavras saem de mim, saem em correnteza.

As folhas param de cair, deixam de lado o intervalo regular que assumiram com a estação.

É a minha preferida e mais uma vez ela me acompanha cair. 

Não preciso dizer mais nada, o ar úmido que entra pela fresta da janela sem permissão é a indicação fria do presente. Acabam as palavras. Acaba o chá. Eu também já acabei.